Enfants de papier

"Au soir de sa vie il se mit à croire aux oiseaux. Ils ne venaient pas de loin. Leur offrir un ciel suffisait à les faire surgir de ses doigts. D'avoir traqué la lumière dans l'opacité des choses, ses mains étaient bleues et respiraient comme la mer. Un peu d'écume à la crête d'une vague fait une mouette étonnante. Elle dure pour qui l'invente sur ses plages et l'espace qu'elle déploie mange peu à peu le gris du jour. Au regard qui crée ses migrations immobiles le rêve n'importe plus. Il existe."
(Joseph Beaude, d'ici peu)

 

 

 

 

©photographies: jean-luc de laguarigue

©poème de Joseph Beaude, extrait de l'ouvrage d'ici peu